Diga usté que sí, señora!

Como hablar

Sun, 11 May 2008 12:18:12 GMT

Olvídelo todo, señora, que ya hay razones para sonreir. Es la magia propia de las tierras gallegas, que detrás de la nube gris aparece el más radiante de los soles, para arrancarnos la tristeza del momento. Qué curioso el azar.

Como hablar
(Amaral)

Si volviera a nacer, si empezara de nuevo,
volvería a buscarte en mi nave del tiempo.
Es el destino quien nos lleva y nos guia,
nos separa y nos une a traves de la vida.
Nos dijimos adios y pasaron los años,
volvimos a vernos una noche de sábado,
otro país, otra ciudad, otra vida,
pero la misma mirada felina.
A veces te mataria, y otras en cambio te quiero comer,
ojillos de agua marina.
Como hablar, si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta, como hablar.
Como decirte que me has ganado poquito a poco
tu que llegaste por casualidad, como hablar.
Como un pajaro de fuego que se muere en tus manos,
un trozo de hielo desecho en los labios,
la radio sigue sonando, la guerra ha acabado,
pero las hogueras no se han apagado aun.
Como hablar, si cada parte de mi mente es tuya,
y si no encuentro la palabra exacta, como hablar.
Como decirte que me has ganado poquito a poco,
tu que llegaste por casualidad, como hablar.
A veces te mataria y otras en cambio te quiero comer,
me estas quitando la vida, como hablar...

PD: Gracias por volver. Gracias por no haberte ido nunca.

Algún lugar encontraré

Sat, 10 May 2008 23:53:28 GMT

Abuso de canciones como quien abusa de antidepresivos. Lo mio al menos no me secuestra la voluntad.

Algún lugar encontraré
(Andres Calamaro)

Estoy cansado de buscar
Algún lugar encontraré
Estoy malherido
Estuve sin saber que hacer
En algún lugar te espero
Estoy cansado de esperar
Pero igual
No tengo adonde ir
Ayer la tormenta
Casi me rompe el corazón
Pero igual te quiero
En algún lugar...
El tiempo y la distancia
Ya no existen para mi
Lo dejé todo aunque todo
Lo recuerdo muy bien
Y a fuerza de partir
Voy a saber lo que es volver
Y volver, uh! Volver
Un ángel me vino a buscar
Pero igual no lo voy a seguir
Me dice la gente
Que deje de pensar así
Pero igual te espero
En algún lugar te espero
No sé ni donde tengo la nariz
Será que las cosas
No vuelven al mismo lugar
Pero igual te espero
En algún lugar te espero

Coplas, coplas

Fri, 09 May 2008 16:23:41 GMT

Están preparando los "triunfitos" de la Academia esa de Telecinco una gala dedicada a la copla. Y me parece muy bien, aunque estos modernillos de baladita y look extraño se lo tomen como una frivolité más que como un homenaje a un género único de España, como es nuestra copla. Los portugueses tienen su fado, los italianos sus tarantelas, los argentinos el tango y los americanos el country. Pudiera parecer (sería una postura muy española) que nos avergonzamos de lo nuestro, cuando lo cierto es que el reconocimiento y la dignificación de la copla debería ser labor fundamental de los dirigentes de la cultura, porque es una de las muestras esenciales del folclore de la primera mitad (el segundo tercio, más concretamente) del siglo XX. Que si la copla es una cosa antigua... ¡Pues claro! ¿Y no suena antiguo Fred Astaire bailando con Ginger Rogers las composiciones de Irving Berlin o los Gershwin? ¿Y no es antigua Amalia Rodrigues gimiendo "Lisboa não sejas francesa"? ¿Y Claudio Villa cantando "Torna a Surrento"? Son géneros musicales dentro de su contexto histórico, con la diferencia de que tienen una carga sentimental poderosísima, porque son la banda sonora de los recuerdos de varias generaciones, en esta caso de mis abuelos.

Tristemente, la copla fue engullida por el Franquismo y ensuciada en la España de los cincuenta como la música patria que promovía el régimen. Pero iba mucho más allá. Porque Quintero y León eran, entre otras cosas, poetas costumbristas que ponían letra a las tonadillas de Manuel Quiroga. La memoria histórica no los respeta, porque no fueron represaliados, y como todo el que se intentó buscar las habichuelas del 39 al 75 en este país sin tener que exiliarse, ahora nadie los recuerda. Pero suyas son historias desgarradoras de amores imposibles, de traiciones y mentiras, de faenas de puerta grande y noches en tablaos y colmados. Aquella España que se fue, que no volverá (no hay aquí nostalgia, ojo), y que tenía un sonido propio en la voz de Lola Flores, Marifé de Triana, la Piquer, Miguel de Molina, Pepe Marchena o Manolo Caracol. La copla en transistor, el único regalo que tenían miles de familias que intentaban salir adelante en plena posguerra, cuando el hambre daba mordiscos mayores que Franco a las libertades. Homenajear de tanto en tanto a la copla es, a fin de cuentas, reconocer una parte importantísima de la música popular española, que sí, que será castiza y algunos progres de segunda podrán vincular a "lo español" (ya saben, flamenco, toros y olé), pero que bien mirado, supone tanto al folclore de nuestro país como la gaita en la cornisa noroeste o la barretina en Cataluña. ¿No somos un Estado pluricultural?

Coplas de Luis Candelas

(De León - Quiroga)

"Decidle al señor alcalde,
decidle al corregidor
que yo por Luis Candelas
me estoy muriendo de amor.
Decidle que es un canalla,
decidle que es un ladrón,
y que he dejado que robe
con gusto mi corazón.
Que corra de boca en boca
esta copla que yo canto
como si estuviera loca.

Estribillo

Debajo de la capa de Luis Candelas
mi corazón amante vuela que vuela.
Madrid te está buscando para perderte
y yo te busco sólo para quererte.
Que la calle en que vivo está desierta
y de noche y de día mi puerta abierta.
Que estoy en vela (bis)
para ver si me roba
-¡Ay!- Luis Candelas (...)

Inconsistencia

Thu, 08 May 2008 19:25:09 GMT

Mi padre es persona de ideas fijas, como los piñones de una bicicleta. Durante años me estuvo aporreando con dos palabras que acabé por repeler como los gatos el agua caliente. Decía y decía eso de "sistematización" y "constancia". Es su particular clave del éxito. Podría haberme dicho "cásate con una ingeniera de caminos y déjate de pijadas de periodismo", pero esa parte se le debió olvidar. Ahora, cuando miro por el retrovisor, paladeo sus consejos con otro regusto. Sistematización y constancia. Creo que si hubiese sido más constante en esta vida, menos intermitente en algunas decisiones vitales que he tomado, me habrían ido mejor las cosas. O puede que alguna mala experiencia fruto de la constancia me hizo creer que no merece la pena esforzarse plenamente por algo, porque llega un punto en que fracasará y lamentaremos el tiempo perdido. He dejado decenas de cosas a la mitad en mis 26 años: libros, proyectos, textos, amigos, sueños, viajes, latas de comida de la nevera, anhelos, gentes especiales... Todo abandonado por culpa de un enfermizo conformismo que alguien sistemático no habría consentido. Y si alguna vez llegué a empezar algo con vocación de terminarlo y a ello me había encomendado, ya se encargó alguien de interrumpirlo por mi y trastocarmelo todo. Maldito Murphy. Y si en vez de andar a tontas y a locas, improvisando guerras y batallas, me hubiese atado los machos para ir de frente en más de una situación, otro gallo habría cantado. Sistematización y constancia, binomio pitagórico que alimenta mi inconsistencia existencial, este mar de dudas en voz baja por el que navego de tanto en tanto, y en el que ya me parece otear la orilla de alguna playa próxima. Marchan las nubes negras, pero tampoco sale el sol. No todo puede venir de una vez.

Se acerca la tormenta

Mon, 05 May 2008 20:15:39 GMT

La introspección de Bayona da mal diagnóstico. Se le suman negras consecuencias compostelanas. Y sobre todo, agotamiento extremo aderezado con unas gotitas de hastío. Por todo ello, me temo que en pleno mes de mayo, se me aproxima un nuevo invierno, uno que no se combate a golpe de edredones o chalecos acolchados. Este frío no se cura con calor convencional. Veo venir las nubes, y busco un refugio para guarecerme, aunque ni de eso tengo ganas. Me muevo entre la indolencia y la indiferencia. Sé ponerle nombre a mis temores y mis demonios, sueño con ellos y con dulces rendiciones en sus brazos, pero quedó lejos el verano. Este tránsito me conduce por el camino de la apatía, de la resignación, de las escapadas momentáneas para sobrevivir a la hibernación en que creo que voy a sumirme en breve. Luego, más adelante, vendrá el deshielo. No estoy bien. No estoy mal. Simplemente estoy. Me lo noto en el carácter, en el humor. No hagan ruido, por favor.

Roto por dentro

Mon, 05 May 2008 19:45:14 GMT

Aún me cuesta admitir que eras lo mejor de mi,
pero el día amanece, y nada me parece
la mitad de perfecto, como cuando tu estabas aqui.

Y es tan corrosivo este dolor
y esta casa en ruinas que soy yo, soy yo
Y es que estoy todo roto por dentro,
estoy todo roto y deshecho
estoy todo roto y no quiero seguir asi.

Otra trampa en un cajón, zancadilla al corazón
es que amor recalentado, nunca fue de tu agrado
y yo no me acostumbro a la escarcha de mi habitación.

Y es tan corrosivo este dolor
y esta casa en ruinas que soy yo, soy yo
Y es que estoy todo roto por dentro
estoy todo roto y deshecho
estoy todo roto y no puedo seguir asi.

Pero el día amanece, y nada me parece
la mitad de perfecto, como cuando tu estabas aqui
Y es tan corrosivo este dolor
y esta casa en ruinas que soy yo, soy yo
Y es que estoy todo roto por dentro
estoy todo roto y deshecho
estoy todo roto y no puedo seguir asi.

Estoy todo roto por dentro
Estoy todo roto y deshecho
Estoy todo roto y no quiero seguir asi.....

M-Clan - "Memorias de un espantapájaros" (2008)

Pérdidas y sensaciones

Wed, 30 Apr 2008 08:11:38 GMT

Hoy creo que necesito escribir por prescripción facultativa. Llevo de un tiempo para acá sintiéndome vacío. Como que falta algo. Es una sensación puñetera, porque apenas la consigo mitigar un rato entreteniéndome en algún divertimento ocasional. Hasta que hace dos días lo identifiqué. Siento que he perdido algo. Anoche lo vi claro. Noté como al pasar mentalmente de puntillas sobre un tema se encendió la luz de alarma. Tate, ahí estaba. No lo sabía a ciencia cierta, pero consistía en eso, en echar en falta algo que tuve y ahora no. O quizás todavía más cruel, algo que tuve, que no tengo y que jamás volveré a tener. Y no se trata ni de la virginidad ni de más pelo. Entonces claro, ante esos huecos vitales, ¿cómo se reacciona? ¿Orillándolos y esperando que el tiempo los rellene? ¿Intentando sustituir la pieza original con otras? ¿Liándose uno la manta a la cabeza y acudir al anticuario para rescatar lo perdido? Es difícil de decir. Porque hallar soluciones no sea quizás el problema en sí, sino la sensación de que cuando se ha tenido algo y se ha perdido, se interioriza la incapacidad para conservarlo, y ataca un sentimiento de frustración e impotencia grande. Las pérdidas son así, dejan siempre huella, y todavía más cuando del objeto extraviado sólo quedan recuerdos. Tal vez necesite más que nunca irme a Bayona a remojar las ideas en las regatas y abandonar la decoración de interiores, porque las paredes de una casa nunca quedaron bien de oscuro.

Aeropuertos

Sat, 26 Apr 2008 09:27:14 GMT

Reproduzco traducido un extracto de un brillantísimo artículo de Peggy Noonan en el Wall Street Journal acerca del hastío de los americanos por la situación kafkiana que se vive en sus aeropuertos, fruto del miedo y el pánico tras el 11-S. No se puede describir mejor.

"América hace cola en el aeropuerto. América se ha quitado los zapatos, carga una bandeja de goma, y atraviesa los arcos de seguridad. América está preocupada porque hay hongos en el suelo después de que un millón de pies con calcetines hayan pasado por allí. Pero América sabe que no debe preguntar. América es culpable hasta que se pruebe su inocencia, y nadie quiere llamar una indebida atención. América dejó su ticket y pasaporte en la chaqueta, dentro de la bandeja en la máquina de rayos-x y es reprendida. América está avergonzada de haber puesto alguna crema facial de más en la bolsita transparente. América se irrita cuando el agente de seguridad sale de su hieratismo, abre la crema, la acerca a su nariz y la huele. ¿Por qué no te la untas en tu nariz y ves si explotas?, piensa América.

Y como siempre: ¿Por qué hacemos esto cuando tu sabes que no soy un terrorista, y sabes que yo sé que tu sabes que no soy un terrorista? ¿Por qué este costoso y abusivo kabuki cuando ambos conocemos los hechos, y coincidiríamos que todo este acoso es la forma en que el gobierno muestra su equidad, de enseñarnos que humillará a todos por igual con tal de mostrar su altura intelectual y su sentido de la justicia? Nuestros políticos se congratulan con estas cosas mientras nosotros seguimos haciendo cola. (...)"

http://online.wsj.com/article/declarations.html

Si solo fueran los américanos los que están hartos de la psicosis colectiva de las autoridades en materia de terrorismo internacional...

Torrebrunear

Thu, 24 Apr 2008 18:21:05 GMT

Hoy tengo un día de esos de tanto trabajo y tanto alboroto mental, que sólo me apetece recitar a Breton de la A a la Z y firmar donde se indique su manifiesto. ¿Quién necesita escribir cosas coherentes cuando hilar absurdeces una detrás de la otra apetece aun más? Pues eso, amontonemos pensamientos, a ver qué sale. Ahora mismo, la conciencia me llama a hacer una entrevista que tengo pendiente por teléfono, pero sólo tengo ganas de comer o de jugar a la Play. Veremos quien vence. Y tengo cuerpo de viernes. No para salir, sino para dormir mañana por la mañana un poco más y ahorrarme el madrugón de la Facultad. ¿Derecho, no? Pues será. Y sé que resultará infantil, pero estoy ilusionado por la edición en DVD de las aventuras de He-Man. Mi infancia en siete dvd's. Anda que no gasté tiempo jugando con los muñecajos esos de crio. Buah, ni un año ni dos. Ni cuatro ni cinco, me temo. También está recién calentita la serie completa de V, ¿recuerdan a la cabrona aquella de Diana que puteaba al pobre Donovan? Qué lagartos tan graciosos. Ya no me faltan series de la niñez. Entre Corrupción en Miami, El Equipo A, He-Man y V, sólo me quedan las temporadas enteras del Un, Dos, Tres y podré montarme una semana remember que se va a cagar la perrita. De un tiempo para acá, parece como si necesitara bajarme a Madrid. O quizás sean sólo unos días lejos de Santiago y su clima este gris, ¡aunque ha salido el sol, señora! Fresas con leche, champiñones salteados, ensalada mixta y filetes. No le busquen sentido a esto último, que no lo tiene. ¿Pues no que el otro día voy andando por la calle y se acerca un viejecito resalao a dos niñas que estaban fumando y les dice así bajito y de buen tono "eso es malo pa la salud"? ¡Qué gracia el señor! Evidentemente, puede imaginarse la cuenta que le echaron al abuelete. Un tipo majo, sí señor. Qué bonito es el Derecho, sobre todo cuando no hay que estudiarlo, oiga.

Y ya por hoy vale, que tanta pamplina junta resta seriedad a esta bitácora, si es que alguna vez tuvo siquiera gramo y medio.

PD: "Las aceras están llenas de piojos", grandísimo disco de los Marea. Ah, a quien le interese, Extremoduro en Santiago el 23 de mayo. Apúntenme.

...y hasta aquí puedo leer

Fri, 18 Apr 2008 19:02:58 GMT

Este descomunal invento que es el Youtube me sumerge en las dulces aguas de la nostalgia televisiva para recuperar momentos del que sin duda ha sido, es y será el mejor programa de televisión jamás emitido, mi favorito entre los favoritos, el "Un, Dos, Tres". No había que ser un lumbrera como en "Saber y Ganar", ni siquiera sumar y restar como en "Cifras y Letras". Tampoco había que jugarse el tipo con Emilio Aragón en el "Juego de la Oca" ni aguantar a Ana Obregón y Ramón García en "Qué Apostamos". No había que contar chistes, ni cantar, ni bailar, ni convivir con doce despojos humanos en una isla o un chalé en la sierra. Tan sólo había que disfrutar por formar parte de uno de los espacios que tienen un lugar propio en la historia de la televisión. Sus participantes, sus vivencias, sus premios y sus fiascos marcaron época. En serio, es que se me pone carita de tonto recordando no ya a Mayra, que a mi me pilló mu niño aquella etapa del programa, sino a Jordi Estadella y el inmenso talento de Angel Garó y su biombo, a comienzos de los noventa. Luego vino Jose Maria Bachs, algo olvidado, y el intento de resucitar el "Un, Dos, Tres" con el trasfondo literario hace algunos años fracasó, aunque descubrió a un tipo como Luis Roderas, que a mi me parecía un salao. Desde que Chicho Ibáñez Serrador, genio catódico en nuestra televisión acartonada de los setenta, nos presentara a Kiko Ledgard, los Tacañones de Don Cicuta y las secretarias, todo cambió en la caja tonta. Desfilaban artistas, noches temáticas, coreografías (algunas algo chuscas, no les diré que no), apartamentos en Torrevieja y la Ruperta. Fíjense que es un programa con mitología propia. Todos sabíamos aquella coletilla de "Por diecisiete pesetas, diganos, países del mundo que acaben en A, por ejemplo España, un, dos, tres, responda otra vez". Y sonaba aquel cucú tan propio, que interrumpían "esas que ustedes saben" haciendo sonar la bocina para sus ripios imposibles. La matemática aplicada de las secretarias daba paso a la subasta, donde siempre "hasta aquí puedo leer", pero nunca mentir, algo prohibido para los presentadores, algunos con un punto canalla, como Mayra, a la que muchos encumbran como la mejor de todos los que condujeron el "Un, Dos, Tres". Sería por esos cardados imposibles, sería por la química con la voz cavernosa de Chicho. Si algún día editaran las temporadas del concurso, yo les aseguro que me lo compraba. Forma parte de los recuerdos de la infancia, recuerdos que siempre corren el riesgo de irse por la alcantarilla cada vez que el JB asesina mis neuronas. Ay, qué tiempos...

Plumillas por un tubo

Mon, 14 Apr 2008 15:42:34 GMT

Por el tubo catódico, claro. Hoy, vagueando en el sofá, tropecé en uno de esos canales de la TDT que rescatan del baúl de los recuerdos series del pasado con un episodio de "Periodistas", una puesta al día de "Médico de Familia" pero sin payaso, niños cursis ni Lidia Bosch. Maldades aparte, el gremio ha sido en ocasiones filón para inspiración de las cadenas de televisión. Debe ser que ninguno de los directivos fue jamás periodista, y eso explica que sigan viendo con cierto exotismo este oficio de juntar palabras. Váyase usté a saber, señora. Y ahí estaba, José Coronado en plan jefazo comprensivo, guaperas sin afeitar y dando lecciones de periodismo, ejerciendo de papá de Elena Ballesteros antes de que descubriese que su verdadera familia son Los Mata, y es nieta de Pepa y Avelino. Belén Rueda hacía sus primeros pinitos en una serie, y debemos decir que interpretaba peor pero estaba bastante más guapa. Jesús Bonilla tenía pelo, y conforme se le fue cayendo descubrió que lo suyo no era ser columnista, y se juntó con Antonio Resines y el Fiti para montar el bar de Los Serrano. Pepón Nieto lo dejó para hacerse hombre de Paco, y el resto están desaparecidos en combate. La serie era bastante topicona, y supongo que tiene mucha parte de culpa en el aumento de las matrículas en primero de Periodismo entre 1998 y 2002 (pues yo comencé en el 99, a ver si...), por aquello de dibujar la profesión con cierto sabor dulzón, cuando lo que en verdad prima es la amargura de la resignación ante unas condiciones laborales casi siempre injustas. Si no, ¿me saben decir en qué redacción se le da rango de redactor a un tirao de la calle cuya única habilidad es contar chismes?

Las series de periodistas, aquí poco frecuentes, han sido explotadas fuera de nuestras fronteras, algunas alcanzando rango de culto. Las hubo cómicas, y las hubo dramáticas. Yo me quedo con las grandes clásicas. Por un lado, Mary Tyler Moore, "la chica de la tele", clásico entre los clásicos, cuyo spin off fue la no menos genial "Lou Grant". Hablamos de los setenta y principios de los ochenta. Y ya a finales de esta década y con pie y medio en los noventa, "Murphy Brown", con una Candice Bergen esplendorosa. Ahí tiene usté, señora, el ABC del periodismo en televisión, series nada moralizantes (no las hacía Globomedia, claro), de calidad, y con índices de audiencia considerables. Aquí tuvimos "Periodistas", algo acartonada ahora con el paso de los años, pero algo menos vergonzante que "Médico de familia", culpable de que Emilio Aragón comenzara a forjar la fortuna y acabase con el emporio este de La Sexta, canal creado ad hoc para los amigos de nuestro presidente del Gobierno, desde donde ahora hacen lo mismo que Ansón en el ABC de los ochenta, que la gente rellene en la Declaración de la Renta la casilla que ellos digan para reparto de ayudas. Muy progre.

Ahora nuestra televisión ha camuflado las series de periodistas en los programas de actualidad. Ya no son actores, sino gente que se interpreta a si misma. Las tramas, eso sí, están pegadísimas a la realidad. Que si el alcoholismo de Andres Pajares, que si la boda de Belén Esteban, que si las tetas de la última de Gran Hermano, que si la novia de Paquirrín, que si las vacaciones de Farruquito y Julián Muñoz... Ahora aquellos periodistas televisivos han dejado paso a las peluqueras chismosas del programa de Ana Rosa y sucedáneos, dejando las clases de periodismo en vulgares lecciones para ejercer de buena cotilla, enharinando la profesión por el barro de la ignominia y la suciedad moral. Antes, los chavalines podrían aspirar a ser Coronado, para además de regular su bífidus, ser guapos, tener novias cañón pero saber diferenciar lo blanco de lo negro. Ahora, la aspiración es ser contertulio del corazón, para llevar los trajes de fulanito, que le inviten a saraos en las discotecas y ser capaz de negociar una exclusiva con la ex novia del hijo de la Pantoja sin sentir rubor alguno. Evoluciona todo, y también el periodismo. Dónde vamos, nadie lo sabe, pero esto no pinta bien.

Lo de China

Thu, 10 Apr 2008 13:41:44 GMT

Vayamos por los hechos probados. Yo no he estado nunca en China, país que NO es un régimen democrático, y en el que la dinastía comunista pasa de señor chino trajeado a señor chino trajeado, con el inequívoco apoyo de las fuerzas armadas y la clase dirigente, amamantada al calor del coche oficial y el salario en el HSBC. Yo no he estado nunca en China, pero es un país en el que existe represión contra quienes opinan contrariamente a la casta dirigente, y contra quien siquiera se atreve a informar de sus tropelías contra los Derechos Humanos, y no se les caen los anillos a la hora de bloquear los accesos a peligrosísimas páginas de Internet como Youtube o la web de la BBC, conocida compañía terrorista británica. Yo no he estado nunca en China, pero este año celebran allí unas Olimpiadas que la comunidad internacional, sabiamente, está pidiendo sean boicoteadas al menos en el aspecto político/institucional (galas de apertura y clausura) como muestra de desafecto a la política indigna de un país en pleno siglo XXI. Yo no he estado nunca en China, pero es una extensión gigantesca de tierra, que alberga más de 1.300 millones de personas, el 90% de los cuales vive con un salario que en Europa daría para comprar un paquete de arroz de ese que consumen con fruición. Y sin haber estado nunca en China, que creo haberlo confesado previamente, voy a emitir un par de consideraciones nada revolucionarias.

Primero habría que preguntarse qué peaje pagó Pekín al Comité Olímpico Internacional, donde hay miembros destacadamente antiespañoles como el petimetre ese de Alberto de Mónaco, de profesión preñador de señoritas y gestor de una ciudad que vive gracias al juego y la evasión fiscal. Resulta sospechoso que a España se la vetara para celebrar los Juegos de 2012 por la amenaza de ETA (en 1992 no hubo problema alguno con los terroristas), y a China se le conceda un evento de relevancia internacional cuando no garantiza ni siquiera un trato civilizado y humano a sus ciudadanos. Deberíamos ir pensando en cómo se financia el COI, que casualmente tiene sede en Suiza, conocido país caracterizado por sus vacas moradas... y sus bancos. Segundo, apoyo con total firmeza las reivincidaciones de los tibetanos. Fueron un país invadido por China, apaleado por China, exterminado por China, amordazado por China, y ahora, desde la no violencia y por todo el mundo, denuncian la opresión brutal e injustificada del gigante asiático por pedir libertad y democracia. Tercero, aplaudo el boicot de países valientes como Alemania o Gran Bretaña, y la petición que ha hecho la Comisión Europea o los candidatos norteamericanos Obama y Clinton. Me gustaría aplaudir a España, pero creo que Curro Moratinos y ZP van a ir de viaje a Pekin, para nuestra vergüenza. Es lo que tiene ser potencia internacional y forja de la alianza de civilizaciones, que toca hermanar a países enfrentados y culturas antagonistas como la china y la tibetana.

China es una vergüenza para la sociedad actual como Cuba, Corea del Norte, las dictaduras islámicas (Irán, las naciones árabes, Marruecos..., Venezuela y cualquier país donde no exista libertad de credo, de opinión, de expresión y de información. Todos estos países podrán ser determinantes para la economía mundial, y un resfriado suyo hará que todos nos constipemos. Pero por encima de todo está la libertad del individuo, y si hay un solo estado que la niegue, su gobierno no merece consideración ni respeto. Aunque organice unos Juegos Olímpicos. Este post, evidentemente, no se leerá en China. Ni siquiera aunque estuviera escrito en cantonés.

Los Pulitzer

Tue, 08 Apr 2008 00:07:23 GMT

No se le escapa a nadie que en esta profesión periodística, lo más parecido a un Oscar es que te den un Pulitzer. A mi no me lo han dado (solo faltaría que los repartieran a los recién llegados), y está por ver que se lo den nunca a un español, visto el periodismo que destilamos en este país. La lista de los premiados de este año es un cambalacheo entre dos cabeceras poco conocidas, el New York Times y el Washington Post. Como el Adelantado de Segovia y la Opinión de Murcia, mismamente, pero en verisón barras y estrellas, oh yeah. Ahora es cuando yo denigro un poco al oficio del que formo parte, y que al igual que a muchos compañeros con los que convivo muchas horas de Parlamento, campañas, ruedas de prensa, conferencias, discursos, mesas redondas, etc., cada vez me asquea más. Y lo hace porque nos está instalando en la trinchera política, mediatizando dentro del espectro ideológico. Nosotros no informamos para un público plural, sino para el votante de un determinado partido, que quiere reafirmar sus opiniones leyendo negro sobre blanco un periódico. Estamos escondiendo debajo de la alfombra algunos principios básicos, al servicio de los oportunismos políticos de cada momento, olvidando qué debería ser el periodismo de verdad, el compromiso con la sociedad y nuestra labor fundamental para la conformación de una opinión pública libre, sólida e independiente, impermeable a la propaganda oficial.

Si acaso estuviéramos bien pagados, nos podríamos llegar a sentir como putas de lujo. Ya ve, pongo el culo pero al menos tengo el suficiente dinero en el banco como para pagarme un masajista que me haga olvidar el resuello en el cogote. No es el caso. La masificación de universitarios (de la que mi generación forma parte, sin duda) y el conservadurismo de los medios de comunicación a la hora de apostar por la renovación y jubilar a sus viejas (cuando no vetustas) glorias, lleva al desempleo, a la precaridad, al todo vale, a la explotación laboral, a las sonrojantes becas, a la falta de formación, al hastío y al desencanto. Ya ve señora, un dulce panorama para sus nietecicos, si es que les ronda por la cabeza estudiar en un futuro este oficio tan ilusionante pero que gangrena con rapidez inusitada las esperanzas de quienes en su día optamos por él.

No nos vayamos a engañar, que sería un grave error. La politización de los medios y su pérdida de credibilidad, su seguidismo de corrientes ideológicas determinadas y su falta de independencia no son señas identitarias exclusivas de España. Aquí la cosa está jodida, pero no hay ninguna televisión que haya alcanzado a la Fox norteamericana, aunque los informativos de La Sexta y de Cuatro se las traen. También hay que entenderlas, se deben a quien ha amparado la ilegalidad en que surgieron, y ya lo dice el refrán, es de bien nacidos... El desprestigio de nuestra profesión es alarmante, no solo por arrimarnos a los políticos, sino por la irrupción del mal llamado periodismo ciudadano (¿hay medicina ciudadana o ingeniería de caminos ciudadana?) y la prensa del "corazón", peluqueras amaneradas que frivolizan con la vida privada de las personas como si fueran botes de champú. Todo ello, agitado en la coctelera de una sociedad que vive pegada a la inmediatez, que prefiere engullir teletipos y titulares a paladear una información reflexionada y reposada, hace que nos encaminemos hacia la fontanería periodística, y que nos acabe dando igual cambiar un bajante en forma de crónica parlamentaria que arreglar la toma del fregadero, o lo que es lo mismo, entrevistar al portero del piso de la Pantoja. Eso sí, a 60 euros la hora.

Mientras tanto, en algún lugar del globo, seguirán existiendo editores y directores de periódico que no den pábulo a conspiraciones terroristas, que exijan a sus redactores la máxima diligencia en la contrastación de las informaciones y huyan del sesgo partidario, que motiven periodismo de investigación y reportajes de calidad, donde independientemente de lo que reclame la hambrienta sociedad, el periódico sea quien marque la pauta, donde el periodista sea respetado y tenido en la misma consideración que un médico (la salud física es tan importante como la moral), y donde por encima de todo, brillen principios fundamentales como la libertad, la cláusula de conciencia y la reflexión interna. Todo esto es la gran entelequia del periodismo, lo que en España jamás podrá llegar a ocurrir mientras la prensa sea rehén de las ventas, e importe más cantidad que calidad, tetas y culos que exclusivas y noticias de alcance, 11-M's que dignidad y sentido común. Creo ser lo suficientemente claro.

Y lo peor de todo esto es que peco de hipócrita en una dimensión más allá de lo honrosamente confesable. Podría dejarme de soflamas y aplicarme el cuento, conjurarme conmigo mismo para que mi día a día alcance un poco más la excelencia informativa y no abrace el sensacionalismo por el simple hecho de estar en boca de la gente y se comente cómo titulé ese día. Lo siento. La poca conciencia crítica apenas me permite reconocer mis errores, diagnosticar su origen, prescribir una receta y guardarla en el cajón, porque cuando un enfermo es víctima de un mal crónico, poco se puede hacer por él. Estoy corrompido por una profesión ensuciada por los mismos que la elevan a los altares, entre los que me incluí, y ahora reconozco mi frustrada prepotencia cuando a Gabriel Galdón, profesor y mentor universitario de la Antonio de Nebrija, le reproché que en sus sabios libros de periodismo escaseara la realidad. Con sus silencios dejó que el paso de los años me enseñara que acostumbrarse a los hábitos perniciosos no nos hace mejores, sino unos pusilánimes incapaces de luchar por los ideales que deberían marcar este oficio.

Por esta y por muchas razones, a España no llegará nunca un Pulitzer. Sería una deshonra para la profesión.

No me resisto...

Sun, 06 Apr 2008 15:36:25 GMT

Ojito al de la foto. Es Marc Anthony, el que está casado con Jennifer Lopez, una que dice ser cantante y actriz, pero lo único que le reconoce el Registro Civil es su matrimonio y su maternidad. El resto, está por probar. A lo que iba. Su marido y sus pintas. El rollo latino debería ser perseguido. Entre la cadena que sobresale de la camisa, las gafas de sol y el pantalón subido hasta la mitad del pecho, más que Marc Anthony a mi me parece una mezcla entre Julian Muñoz, Tony Clifton (el alter-ego Crooney de Andy Kaufman) y Nick Apollo Forte haciendo de Lou Canova en "Broadway Danny Rose", la mejor comedia hasta la fecha de Woody Allen, y que recomiendo encarecidamente a los recién llegados al cine del neoyorquino. Ya está, es que si no lo decía, reventaba. Marc Anthony, podrás cantar como los mismos ángeles (ni lo sé ni me veo con ánimos para averiguarlo), pero eres un hortera. Ea, ya está dicho.

Adios, sr. Heston

Sun, 06 Apr 2008 09:41:53 GMT

Viejo, senil, agotado y seguramente con un rifle en las manos. Así le ha llegado la muerte a Charlton Heston, vieja gloria del cine de los cincuenta y sesenta, y uno de los profetas del conservadurismo ultra americano. Era el icono de la Asociación Nacional del Rifle, y a partir de que empezó a perder la cabeza fruto de una enfermedad degenerativa, sólo repetía como un autómata una frase que sus neuronas pudieron retener: "Me lo tendrán que quitar de mis frías manos". Pues me parece que va siendo hora de que alguien se lo arrebate, porque si encima le meten en la caja de pino con el Winchester, la de por sí depauperada figura de Heston va a rozar el surrealismo. Fue actor. Nunca entusiasmó, ni habitará en el Olimpo de los grandes. Sus dos papeles más recordados son el de Ben-Hur y el de Moisés. Ya ven, tufillo religioso en un intérprete asociado a la derecha más profunda estadounidense, que ya es decir. Y me pongo a pensar en otras películas. En "Horizontes de Grandeza" Gregory Peck se lo comió con patatas. En "55 días en Pekín", rodada en España, fue cosa de David Niven y Ava Gardner, que le dejaron en nada. Fue "El Cid" pero a todos nos gustó más la Loren , y le dio por dirigir "Marco Antonio y Cleopatra", pero nos quedamos con nuestra Carmen Sevilla, una de las presencias más espectaculares que ha dado el cine español, junto a Saritísima en sus tiempos mozos. Se enroló con Peckinpah en el "Major Dundee", quizás uno de sus mejores trabajos, pero rodeado de gente como Richard Harris, James Coburn o Ben Johnson, destacó lo justo. Que sí, que hacer de Ben-Hur y Moisés le hizo ser uno de los mejores considerados de Hollywood. Pero si en la primera no fuera por esa prodigiosa carrera de cuádrigas, mérito absoluto del director y del montador, y no tanto de su talento; y de la aparente tensión sexual entre él y Masala (Stephen Boyd), nadie hablaría de ella. O puede que sí y yo me equivoque, que no sería nada raro. Pero como todos los actores del cine, aquellos que han forjado nuestra memoria con sus películas (estuviesen bien, mal o regular), se va con un puñado de nuestras sonrisas y emociones, habiéndonos arrancado igual una lagrimilla o una carcajada. Se ha ido Charlton Heston, y para bien o para mal, no volverá. Ay, cuántos se marchan así...

Los malentendidos

Sun, 06 Apr 2008 09:18:30 GMT

Los malentendidos son como las infecciones, si no se atajan a tiempo gangrenan un órgano hasta obligar a su amputación. Lo peor es que muchas veces uno no se percata de que se ha producido uno hasta quizás un punto de no retorno, cuando ni las más sinceras disculpas consiguen arreglar la situación. Me ha pasado recientemente, y con gente a la que aprecio. Y buena parte de culpa la tienen los actos del Quillo, pero otra importante corresponde a este blog donde no hay ni nombres ni apellidos, y que lleva a la confusión casi irremediablemente. Hay quien me repite que esta bitácora me traerá más problemas que alegrías, pero tengo ya asimilada su existencia terapéutica, que me vale de confesor anónimo, de exorcizador de males propios y ajenos, y quitármelo ahora sería realmente doloroso. Prefiero seguir teniendo que pedir humildemente perdón a todos los que se crean afectados por las pamplinas de un servidor (porque no dejan de ser eso, pamplinas). Espero que me entiendan.

Por todo ello, cuando surge una situación que puede ser fruto de un malentendido, yo siempre pregunto. Prefiero darme de bruces contra una realidad adversa a montar un castillo en el aire en el que fortificar mi enfado. Porque los cabreos, fundados o no, siempre dejan poso. Y aunque te disculpes una y mil veces, aunque jures y perjures que todo se debe a un error, aquel que se enfadó perdonará, pero quedará una pequeña rencilla abierta, minúscula, pero abierta. Y llegará el día (o no) en que se produzca un enfado fundado, como en todas las relaciones personales de la humanidad, sean de amistad o sentimentales, y esa manchita sumará para agigantar el mosqueo. Es fácil preguntar. Puede hacerse con ironía o directamente. Con acidez y respuesta corta, o con naturalidad y una callada por réplica. Pero que todo quede claro, señora, porque perder a gente por un malentendido es tan estúpido como echarle agua al depósito de un coche nuevo. Luego los lamentos pueden ser insuficientes. Por eso, y por otras muchas cosas, gracias a todos los que preguntan y a los que saben aceptar las disculpas.

Una frase prestada

Fri, 04 Apr 2008 00:27:53 GMT

No se vaya a creer usté, señora, que todo lo que aquí escribe el Quillo son ocurrencias propias. Muchas sí, pero otras, como la frase que fundamenta este post, son prestadas. Esta es de una amiga reciente, un auténtico hallazgo al que le deseo innumerables éxitos en sus variopintas tareas actuales, durante una charla. Me definió sucintamente el amor como "besar y follar, a partes iguales". Ahí es nada. Me dio una envidia tremenda, porque es de esas máximas vitales que poner en tu epitafio, y con ese ego tan vanidoso del Quillo, le hubiese gustado haberla parido él. Pero es de la chica de los suministros, y a nadie más que a ella pertenece. Son solo seis palabras, con un primer vistazo soez, porque "follar" siempre suena mal. Como si en "El Buscón" de Quevedo no apareciese "hideputa" en innumerables pasajes y ello hiciera del autor un deslenguado, de verdad. Otro día desmitificamos el insulto, que hoy estoy con temas serios.

Besar y follar. Me gustó porque reconoce que en el amor hay una parte determinante de sexo. Ojo, que hay gente tan "Amo a Laura" que esperará hasta el matrimonio y para los que el misionero no tocará hasta que se plantee el proyecto vital de tener niños. Lo que se pierden. Allá ellos. El amor sin sexo está abocado al fracaso o a la rutina. O a las putas. Los enamorados ya no van bajo el alfeizar a rondar a su morena, guitarra en mano, cual tuno. Ahora tocan la bandurria pensando en su amada, pero esto debe entenderse por el lado no literal de la expresión. Me gusta la frase en cuestión porque da al sexo el valor que realmente tiene, que no es nada sagrado ni inmaterial. El sexo es una actividad como otra cualquiera de la vida, normal, incluso vulgar, con un puntito mecánico si alguno de los dos (cuando hay mas de dos, me temo que la mecánica desaparece en beneficio de la creatividad) no consume cine intelectual. Bajarnos los pantalones no nos hace ni mejores ni peores, no nos hace ser unos viciosos ni unos pervertidos, sino seres humanos fieles a sus instintos, gustos y, si me apuras (en algunos casos), necesidades. Fin de la película, señora, no le de más vueltas.

Pero luego está lo de besar. Y aquí sí hay que interpretar, como en el análisis jurídico. Darle dos besos a una churri que conoces una noche y a la que al rato estás desabrochando no me parece que sea dar cumplimiento a la frase en cuestión. Besar es el toque sentimental, el contrapunto al acto primario del sexo, lo que hace que éste consiga su valor añadido y, por tanto, sea aun más placentero de lo que es. Es como comprarse la versión básica de un coche utilitario de mierda para andar por la ciudad, o el deportivo de tus sueños con el motor más desarrollado y más extras que una película de chinos. Los dos coches corren, pero uno proporciona satisfacción, y el otro apenas sensación de utilidad. Quiero que esta reflexión no se interprete de modo sexista, es decir, que todo lo que puedo poner aquí en boca de un chico es perfectamente aplicable a una chica. Unos y otros estamos plenamente equiparados para besar y follar por separado, o a partes iguales.

Y debe ser ahí, en los aficionados a la separación de poderes o a los que los unen bajo un mismo techo, en donde radica la diferenciación de las personas y su consideración del hecho de las parejas. Están los solteros empedernidos que siempre lo serán por convencimiento, que nunca mezclan trabajo con placer ni tinto con casera, que no son ni de deportivo ni de utilitario, sino todo lo contrario, y a los que la vida les da cuantiosos placeres. Y están los enamoradizos, los que llevan años ahorrando para el deportivo de llantas de titanio y 240 CV, acabados en cuero y suspensión de competición, tan sólo esperando pasar por delante del concesionario y tirar de chequera. Y como la vida no es ni de blancos ni de negros, estamos los de gris (es que si digo los grises me van a recordar donde trabajo, y va a sonar fatal), que nos gusta el luto o el blanco en función del mirlo o el cambio de estación.

Albero y fino

Mon, 31 Mar 2008 19:48:07 GMT

No soy yo muy palmero del folclore de mi tierra, quizás porque estoy indignado de la exportación masiva que se hace de nuestras fiestas más propias al mundo entero como si fuera nuestra única forma de entender la vida. Vamos, que nos pasamos el día vestidos de corto, bailando sevillanas, bebiendo fino, diciendo "ole" en los toros y de feria en feria comiendo jamón y gamba de Huelva. Lo que no quita que esa repetición del tópico esté fundada en algo que no deja de ser cierto, y es que en Sevilla, quince días después del ejercicio colectivo de constricción devota que es la Semana Santa, llega su Feria de Abril. Y digo Sevilla como podría hablar de Córdoba o Cádiz, que van siendo acto seguido a la de la capital andaluza. Las más tardías son Huelva, Almería y Málaga, ya para el veranito.

A lo que voy, que me enredo. En estos tiempos de feria, ahora que sí toca, el cuerpo pide alegría, que en el fondo es lo que transmiten las sevillanas, a poder ser corraleras, de esas que se tocan entre cuatro amigos en cualquier caseta de un Real, junto a una jarrita de rebujo bien fría y un buen plato de jamón. Tan es así que se me han convertido en una especie de remedio para paliar esta nube negra que se ha instalado en Santiago desde que dijeron que había llegado la primavera (a saber quién lo publicó, fijo que esos del ABC). Te las pones bien de mañanita, y estás arreglándote con otro espíritu, con una pizca más de predisposición a afrontar un nuevo día entre la piedra y la lluvia, bastante más amenazantes que la espada y la pared del refranero.

Yo no las sé bailar. Pero son todo un arte. Lo mismo que el traje de flamenca, entallado, que convierte a cualquier mujer en objeto de deseo, con su moño apretado y su flor bien grande, con su mantoncillo y el vuelo de los volantes embrujando a su paso, con los botines de pisar albero, y quién sabe si algún corazón que otro. Ay, que poco se aprecian las tradiciones andaluzas ahora que se han convertido en objeto de supermercado, en mercancía globalizada, en stock al por mayor para cualquier momento del año por culpa del Canal Sur de Chaves y la imagen que algunos pretenden dar en el exterior para atraer turistas. Lo que sí cada vez es más cierto es que el toro y la flamenca cada vez son menos España, que ya tocaba, y vuelven a donde no debieron salir, las postrimerías de Despeñaperros, la tierra del sol perenne y la gracia auténtica. Evidentemente, ni una cosa ni otra son aplicables al Quillo, señora, no se moleste en buscarlas.

Quién pudiera irse de feria...

Coherencia e ilusión

Sun, 30 Mar 2008 10:20:04 GMT

A partes iguales, que no se diga. Buen domingo este en el que cambian la hora, nos trastocan un poco los biorritmos (sesenta minutos, para ser exactos) y servidor se levanta despejado, después de haber sabido huir de la perdición de Luis y Lucas, profesionales de la noche, compañeros de sociedad mercantil, e incluso amigos. Buena gente, al fin y al cabo. Amanecer con la cabeza fría permite pensar, y de esos pensamientos salen estas palabras amontonadas, a veces con algo de sentido, otras veces apiladas como los periódicos de mi casa, sin orden ni concierto, y a la espera de acabar en el contenedor de la basura. Esta semana he vuelto a coincidir con alguien tras casi medio mes de ausencia. Me he vuelto frio en su trato. No sé si lo merece o no, pero sigo creyendo que debe ser más coherente con lo que dice y hace. Y dejar de beber. Ojo, que tampoco es que yo sea la persona más recta y firme del mundo. Es más, el pasado viernes eché por tierra con mis actos lo que más anhelo estos últimos días, como quien conduce el coche de sus sueños y no se le ocurre otra que meterlo campo a través y embarrarlo hasta la capota. Jugamos con la ilusión. Echamos leña a su fuego para que dé el máximo calor posible, y después vemos que se apaga contra nuestra voluntad. Desconcierta esto del destino, que juega malas pasadas, se burla de nosotros permitiéndonos oler la manzana pero ni siquiera morderla.

Ante la coyuntura de perder definitivamente lo que nunca llegó a tenerse, queda la resignación, desistir a luchar contra el mismo azar que nos situó en ese punto de ilusión, o rebelarse contra el enemigo y alzar la voz. Conforme pasan los años, lo segundo da cada vez más pereza, y lo vivido muchas veces reabre viejas heridas de guerra que cicatrizaron mal y ahora vuelven a doler. Pero los conformismos en mi vida ya superan el límite de lo razonable. Ya transijo con unas condiciones laborales de mierda, algún que otro personaje con el que debo tratar sin más remedio al que mandaría al frenopático, los rayajos de mi coche, la lejanía de mi casa, el clima este horrendo de la primavera compostelana y siete kilos que me sobran y debería poner en almoneda. No más. Así que mientras queden fuerzas y voluntad, el Quillo está para quedarse, y va a dar la batalla diurna. La noche no es momento para guerras. Mejor firmar la paz con ella, porque siempre tienes las de perder y acabar sucumbiendo a sus encantos.

PD: Hago un añadido necesario. A veces se me critica por dar consejos que en ocasiones no son pedidos. Es un defecto que tengo, soler preocuparme por la gente que aprecio y creo que se equivoca. Y lo seguiré haciendo, mire usté por donde, señora, porque así nunca se me dirá que doy a los amigos de lado o no estoy al corriente de sus problemas. Y los consejos, pedidos o no, deben aceptarse como eso, no como una crítica o un ataque. Sólo la mala conciencia de la gente convierte avisos de buena fe en atentados contra la intimidad. Y por si hay quien todavía no conoce al Quillo al 100%, si da consejos es que no está ni enfadado ni molesto, sino simplemente intentando que a todos les vaya bien. Ahora, quien se moleste por estas simples palabras debería hacer una limpieza interna. U ordenarse algo más.

Hay cantera, señora!

Fri, 21 Mar 2008 19:55:03 GMT

Hoy estoy entre contento y emocionado. Ya ve usté, con que poquito se me agripa el motor. Todo por culpa de un grupito llamado "Los Reconoces", que he descubierto hoy, gracias a que tienen una colaboración con el Kutxi, el de los Marea. Es rock urbano, del de siempre, del que nunca caduca, con un estilo muy parecido al siempre justamente idolatrado abuelo Rosendo, aunque con un rollo del mejor Platero que le da un puntillo a su música. Además, es gente que sin rubor tiene en sus páginas web apartados para descargar su música y sepas quiénes son. Algunos, los que no viven drogados por el éxito, creen que el verdadero rock no está en los discos, sino en las salas de conciertos, con unas cervezas y los colegas. Yo recomiendo a estos tipos, que a fuerza de no ser originales se convierten en cantera y bastión de la música rock patria. Qué cojones, Fito lleva haciendo el mismo disco desde que dejó Platero y ahora es ídolo de masas, así que nadie me hable de originalidad.

Photo Album: Otra campaña

Sun, 11 May 2008 18:49:37 GMT

Otra campaña

Luis y su resumen de prensa matinal

Lecturas periféricas

Algunos con papel de verdad, y no fotocopias

Varelita!!

Su, siempre Su

Luis y Feli

David, pose natural

eh, eh!!

Y el Madrid aun no habia ganado la Liga...

Entre ordenadores

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Photo Album: Camden Town (Londres)

Sat, 03 Nov 2007 15:23:10 GMT

Camden Town (Londres)

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Photo Album: Fiesta de campaña!

Fri, 08 Jun 2007 11:44:29 GMT

Fiesta de campaña!

Bar 1

Delincuentes 2

Delincuentes y Brocheta

Delincuentes y Su (y 2)

Delincuentes y Su

Esos dos se fueron a Roma

Hubo baile

JL y Su

La Caravana

Lucky 1

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Photo Album: Roma - Vaticano

Thu, 29 Mar 2007 11:04:46 GMT

Roma - Vaticano

Capilla Sixtina 2

Capilla Sixtina 3

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Capilla Sixtina 1

Capilla Sixtina 3

Capilla Sixtina

Cola para el Vaticano 1

Cola para el Vaticano 3

Cola para el Vaticano 4

Escuela de Atenas 2

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Photo Album: Roma - A orillas del Tíber

Thu, 29 Mar 2007 10:53:18 GMT

Roma - A orillas del Tíber

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Sant'Angelo 7

Sant'Angelo 8

Sant'Angelo 9

Sant'Angelo

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Tiber

Photo Album: Roma - Iglesias y Monumentos

Thu, 29 Mar 2007 10:51:26 GMT

Roma - Iglesias y Monumentos

Basilica San Antonio

Jesuitas 1

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Jesuitas 4

Jesuitas 5

Jesuitas 6

Jesuitas

Moises 1

Moises 2

Foto sin título

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Photo Album: Roma - Tiendas y escaparates

Thu, 29 Mar 2007 10:39:43 GMT

Roma - Tiendas y escaparates

Campo di Fiori 1

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Campo di Fiori 4

Campo di Fiori 5

Campo di Fiori

Foto sin título

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Photo Album: Roma - Ruinas

Thu, 29 Mar 2007 10:36:13 GMT

Roma - Ruinas

Circo Maximo

Coliseo 1

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Coliseo

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Foro 5

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